Creer o no creer

Marina Abramovic

Escena de "Sex and the city"

Los cines Verdi de Madrid y Barcelona estrenaron el pasado 8 de febrero el documental de la inclasificable artista serbia "Marina Abramovic. The Artist is Present". Sus "performance" sugieren la pregunta que siempre nos hacemos ante un tipo de obra contemporáneo difícil de interpretar: ¿es arte o estafa? Abramovic logró atraer a miles de visitantes al Museo de Arte de Nueva York (MOMA) durante los tres meses que actuó, acontecimiento que fue parodiado en una episodio de la sexta temporada de "Sex and the city", donde el alter ego de Abramovic permanecía horas y horas sentada en una silla ante la perplejidad, la admiración o el escarnio de los visitantes. Es posible que la serie contribuyera a alimentar la leyenda de esta mujer, siempre dispuesta a castigar su cuerpo en aras a crear un campo energético a su alrededor. Al final, se trata de creer o no creer. No cabe mayor ejercicio de libertad.

Museos e iglesias, como lugares de culto

"La libertad guiando al pueblo" de Delacroix

Siempre he creído que los museos y las iglesias son lugares en los que nada puede ocurrirte. Dándole vueltas al asunto, concluyo que esa sensación puede deberse al silencio que predomina en ambos. Una calma contemplativa relacionada, respectivamente, con los sentidos y el alma. O con la razón (estética) y la fe (religiosa), no tan alejadas la una de la otra, pues a las dos se les rinde culto en ocasiones con similar dogmatismo, de forma que creer en el arte puede ser tan ascético y ritual como profesar una religión. Aunque también se pueden racionalizar ambas disciplinas hasta convertir su misticismo en pura química cerebral: la que me induce a pensar que sentirme a salvo en un museo o en una iglesia se debe a un entorno ordenado, previsible, resultado de una puesta en escena estudiada de antemano. Algo muy ajeno a una realidad caótica e impredecible.
Aún así, mi prosaica teoría tiene fallos pues me pregunto por qué hay más ataques en los templos del arte que en los religiosos, si en ambos casos se conservan piezas de extraordinario valor. Si la irreverencia es más fácil en un museo ¿es que las iglesias infunden un temor sobrenatural o supersticioso?. Robar el Códice Calixtino en la Catedral de Santiago o atentar contra la La Piedad de Miguel Ángel en la basílica de San Pedro de Roma son casos excepcionales si se les compara con el número de cuadros robados o dañados en museos, como acaba de ocurrir en el Louvre de París con el famoso cuadro de Delacroix "La libertad guiando al pueblo", objeto de una pintada reivindicativa.

Bar "The church" (Dublín)

La explicación a esa diferencia puede residir en el hecho de que la Iglesia ha dejado de ser un símbolo de poder o carece del que tuvo en otras épocas, mientras que para algunos, el arte es sinónimo de capitalismo y especulación, que no deja de ser la "religión" de nuestro siglo. Es decir, que para un antisistema, tiene mucha más repercusión atentar contra un museo que contra una iglesia. Sin embargo, no hay nada más subversivo que convertir una iglesia en un bar-restaurante, como es el caso de The Church,  en Dublín. Y mucho más, tomarse una pintas de cerveza en este local en lugar de acudir a un museo a adorar las últimas e incomprensibles tendencias en arte. Aunque bien pensado, ambas cosas son compatibles.

La corrupción engendra héroes

Giovanni Falcone y Paolo Borsellino

La corrupción engendra héroes. Hablo de Italia, donde la mafia, el grado más extremo de corrupción, fue perseguida por los jueces Giovanni Falcone y Paolo Borsellino, quienes pagaron con su vida su lucha contra esta red criminal. En su libro "Lo que cuenta es la ilusión", Ignacio Vidal-Folch (Destino) recuerda el asesinato de Falcone, primero, y de Borsellino, después. Atribuye a la viuda de éste la siguiente frase: "Paolo comenzó a morir cuando murió Giovanni, como dos canarios que difícilmente sobreviven uno a la muerte del otro". Dicen que, poco antes de ser aesinado, Borsellino dijo a sus allegados que la Cosa Nostra le tenía vigilado.

La anécdota comodín

Las dos historias tienen en común la irreverencia hacia personajes legendarios y la capacidad de estos para reírse de sí mismos. Son tan parecidas que alguien podría pensar que hay algo de plagio en ellas, pero en ambos casos se demuestra la genialidad de sus protagonistas.

Frank Sinatra

En 1976, Frank Sinatra fue entrevistado en el mítico "talk show" de Johnny Carson junto al actor y humorista Don Rickles. Sinatra explicó que hace años coincidió en un restaurante de Nueva York con Rickles quien, para impresionar a su atractiva acompañante, le pidió que al final de la cena pasara por su mesa y le saludara. Así lo hizo "la voz", que recibió esta airada contestación de Rickles: "¡Pero es que no ves que estoy comiendo!".

Aristóteles Onassis

Por esas mismas fechas sitúa el escritor, actor y periodista José Luis de Vilallonga en sus "Memorias no autorizadas" su cita con Aristóteles Onassis en un hotel donde, de repente, un hombrecillo abordó al magnate: "¿No te acuerdas de mí, Ari? Estudiamos juntos...". Onassis, que nunca fue a la escuela, instó al desconocido a hablar con su secretaria si deseaba pedirle algo. El individuo, que había reservado una mesa para reunirse con dos hombres de negocios, sólo le rogó que le saludara con la mano al pasar junto a ellos. El armador griego accedió y, cuando hizo el gesto, el  hombrecillo le respondió: "¡Pero bueno! ¿Es que aquí no se va a poder trabajar nunca tranquilo?". Al día siguiente, Onassis contrataba al desconocido como asesor de una de sus empresas.